golpes bajos

Esto está sacado del blog de Rafael Reig. Está muy bien contado, bien y bonito, así que no me he querido resistir a copiarlo:

En la actualidad se considera que un gran amor correspondido forma parte de los Derechos Universales de la Persona. Y de los Deberes, que es lo peor. No se lo crea, es mentira: no tiene derecho. Ni obligación. Hay carretadas de gente, incluso muchos matrimonios, que tampoco lo han encontrado jamás. No se haga de menos: usted puede ser feliz y plena sin un hombre al lado. No está incompleta si está sola; no se crea lo que dicen por la tele. Además, como escribió Virgilio: “Una salus uictis, nullam sperare salutem” (sólo hay una salvación para los vencidos: no esperar ninguna salvación).

Mírelo así: si espera una pasión, en realidad está creando en su vida una casilla vacía para que alguien la rellene. Como quien espera un hijo, habrá comprado la cuna y tendrá lista la canastilla completa. ¿Quién quiere ser algo ya previsto por otra persona? ¿Quién quiere ocupar el espacio vacío que ya le han preparado de antemano, sin conocerle siquiera? ¿No le parece a usted que el amor debe echar la puerta abajo y hacerse sitio, su propio sitio, en lugar de acomodarse, dócil como un animal doméstico, en la cestita que usted ya tenía preparada? Quizá sea su propia expectativa lo que ahuyenta la pasión, pues ¿qué pasión se resigna a ocupar ese sitio vacío desde hace tiempo, como quien se pone la chaqueta de un difunto, aunque le quede grande (o pequeña)?

Por último, no se convierta en acreedora. No sea una de esas personas convencidas de que se les debe algo. Nada hay más insufrible. Cuando era niño, si tenía mal humor, mis padres se burlaban de mí: “¿Y esa cara larga, como si te debieran y no te pagaran?” No convierta el amor en una deuda, en lo que se le debía, ni en una tarea de obligado cumplimiento. Deje que sea (si es, tampoco pasa nada si no aparece) un regalo imprevisto, inesperado, inmerecido. Y por eso mismo, más resplandeciente.

Y yo cuando escribo, ya. De momento, no hay respuesta.

Asunto: Re: [PRACE P2S2] Sign Up
De: Ulf ####### <####@csc.kth.se>
Fecha: Wed, 25 Jun 2008 13:53:57 +0200
Para: ricardo@torroja.dmt.upm.es
CC: prace-p2s2-register


On Wed, 2008-06-25 at 12:44 +0200, ricardo@torroja.dmt.upm.es wrote:

>
> You must submit a one-page CV (pdf format only) before the end of
> registration. See the instructions for more details. If you have
> further questions about registration, send them to
> prace-p2s2-register@pdc.kth.se. General questions should be sent to
> prace-p2s2-info@pdc.kth.se.
>

Hi

Your application was two days after deadline, BUT the Admission
Committee will have its meeting today. I will recommend that your
application is approved pending that you send in the requested CV.

ulfa
--
Ulf #######, application expert, Center for Parallel Computers (PDC)




Asunto: Re: PRACE summer school registration
De: Ulf Andersson
Fecha: Wed, 25 Jun 2008 16:10:57 +0200
Para: Ricardo Garcia Mayoral
CC: prace-p2s2-register@pdc.kth.se

On Wed, 2008-06-25 at 13:20 +0200, Ricardo Garcia Mayoral wrote:

>> Hello,
>> my name is Ricardo Garcia Mayoral, I am a student of Javier Jimenez at
>> the Universidad Politecnica de Madrid. I have missed the registration
>> deadline for the summer school, but have seen that the applicants are
>> less than the places at the course, so I wonder if it would be possible
>> to do a late registration. Just in case, I filled the registration form,
>> and attach my CV.
>> Thank you very much for your attention,
>>

We have received your CV,

You were accepted at today’s AC meeting. Official acceptance note will
be sent tomorrow.

Welcome to Stockholm.

ulfa
--
Ulf #########, application expert, Center for Parallel Computers (PDC)




Moraleja: hay que estar a lo que hay que estar (aunque sean cien cosas a la vez).

Sólo de ver este documental me vuelve a hervir la sangre. ¿Cómo es posible que gente como Aznar, Acebes y Rajoy sigan en política?

Y Aznar todavía diciendo que volvería a apoyar la guerra de Irak . Por la cuenta que le ha traído a su cuenta corriente, será. Este hijo de puta debería estar en la cárcel.

10 de marzo, día después de las elecciones. El Mundo pregunta a sus lectores: ¿Debe seguir Mariano Rajoy al frente del PP? La respuesta es abrumadoramente NO.

Al día siguiente, Rajoy anuncia que seguirá al frente del partido, mal que le pese a algunas y a algunos. La encuesta de antes desaparece de la página principal de El Mundo, siendo reemplazada por una nueva: ¿Está de acuerdo con la decisión de Rajoy? La respuesta es ahora bastante distinta.

Curioso, y esclarecedor.

Creo que de todos los talibanes mediáticos, el más cruel con Rajoy ha sido el retro-eyaculador venido a mamporrero (qué pena) Fernando Sánchez Dragó, que le dedicó en su programa diario de propaganda estas bellas a la par que bienintencionadas palabras:

Es hora de cantar verdades. ¡Váyase, señor Rajoy! Usted, seguramente, habría gobernado bien, pero como líder de la oposición lo ha hecho tan rematadamente mal como en parecida, aunque inversa, circunstancia lo hiciese Almunia. Tenía enfrente al peor jefe de gobierno que España recuerda. Cualquier otro político, en cualquier país del mundo, le habría sacado veinte puntos de ventaja. Usted no lo ha hecho. Ha sucedido lo que todos, incluso sus correligionarios, sabíamos que iba a suceder. Por su culpa ―culpa, digo, y no solo causa― nos toca pechar otra vez con Zapatero.

Al oír la propuesta de Rajoy de obligar a los inmigrantes a aprender y respetar las costumbres locales, y después de escuchar a Arias Cañete explicar que las sudacas vienen a España a aprovecharse de nuestra buena voluntad y nuestro excelente sistema de sanidad pública -bueno, sería excelente si los negros, los moros y los sudacas no lo colapsasen-, no he podido evitar que me vengan a la mente un par de imágenes. La primera es esa escena de la lista de Schindler en la que los judíos hacen cola en el ghetto para conseguir un permiso que les permita salir a trabajar en fábricas cómo la de Oscar Schindler. La segunda es lo que me contaban en Mondesa sobre los tiempos del apartheid, cómo los negros tenían que desaparecer del centro de la ciudad pasadas las cinco de la tarde, que la buena costumbre es que a esas horas no haya más que buenos, limpios y guapos blancos por las calles. También me viene a la cabeza una vieja canción de Barricada.

Pues claro que sí, sí señor. A ver cual es el sudaca listo que se atreve a pedir derechos laborales, un salario justo, a reclamar el derecho de asociación, o similares, sabiendo que como se ponga tonto y pierda el trabajo le sacan del país echando hostias. Esta es la ayuda que nuestros honrados y laboriosos empresarios necesitan para que no se les suban a la chepa estos monos y sacar el país adelante como Dios manda.

El insigne Don Manuel Pizarro, número dos de Don Mariano, ha puesto la guinda del pastel dejando claro que "los que no se puedan integrar porque no tenemos suficiente empleo o suficientes medios, [...], pues lo que hay que ver es qué hacemos con ellos". Ya se sabe lo que hay que hacer con los Bikos de turno. He aquí un hombre admirable.

Tengo que darle las gracias a mi primo Dani, que a la vuelta de mis vacaciones me llamó para decirme que a ver si iba a ver al abuelo uno de esos días, que andaba bastante flojo y no estaba muy claro que le quedase mucho. Así que subí un sábado a Algete y allí andaba, bastante animado: echamos unas manos al chinchón y, mientras barajábamos, el abuelo tamborileaba con los dedos sobre la mesa esperando su mano. La verdad es que le ví bastante bien, con cierta energía, aunque viviese pegado a la máquina de oxígeno (la máquina que hace ping). Nada que ver con lo que me contaba Dani, que había días que tenía mal color, y se quedaba dormido en medio de una conversación.

Se murió esa misma noche. Supongo que esa última tarde fue su canto del cisne. Murió de madrugada, tranquilo mientras dormía, después de haber pasado un rato entretenido con sus nietos; no es mala muerte. Me alegro de haber estado allí.

I've crossed oceans of time to find you...

Otra vez trasnochado y soñando despierto, como bajo los efectos del alcohol, o tal vez de otras drogas más duras. Tengo la sensación de que cada vez que entro al cien por cien atravieso un océano en el tiempo. Tal vez sea por oír aquello de déjame que pose para tí, eres tú mi artista preferido, pero el caso es que toda la noche me laceraba un único pensamiento

O, that I were a glove upon that hand,
That I may touch that cheek!

Mañana (hoy) despertaré y sabré, querré saber, que ha sido sólo un mal sueño, que ya pasó y que no ha dejado huella. Pero mientras soñaba, el sueño lo era todo. Ya lo decía el poeta,

We are such stuff
As dreams are made on, and our little life
Is rounded with a sleep.

Andaba yo de casualidad leyéndome el código penal, cuando de repente me he topado con un puñado de perlas:

Artículo 205.

Es calumnia la imputación de un delito hecha con conocimiento de su falsedad o temerario desprecio hacia la verdad.

Artículo 206.

Las calumnias serán castigadas con las penas de prisión de seis meses a dos años o multa de seis a veinticuatro meses, si se propagaran con publicidad, y, en otro caso, con multa de cuatro a diez meses.

Artículo 208.

Es injuria la acción o expresión que lesiona la dignidad de otra persona, menoscabando su fama o atentando contra su propia estimación.

Solamente serán constitutivas de delito las injurias que, por su naturaleza, efectos y circunstancias, sean tenidas en el concepto público por graves.

Las injurias que consistan en la imputación de hechos no se considerarán graves, salvo cuando se hayan llevado a cabo con conocimiento de su falsedad o temerario desprecio hacia la verdad.

Artículo 209.

Las injurias graves hechas con publicidad se castigarán con la pena de multa de seis a catorce meses y, en otro caso con la de tres a siete meses.

Artículo 211.

La calumnia y la injuria se reputarán hechas con publicidad cuando se propaguen por medio de la imprenta, la radiodifusión o por cualquier otro medio de eficacia semejante.

Calumnia, que algo queda, pero también dura lex sed lex

Qué pena de hombre. Y qué vergüenza.

Increíble, pero cierto. Tengo que decir en su defensa que éstos no son los Estados Unidos que yo conozco. Pero haberlos, haylos. 

Tú quizas mientras busques en papeles perdidos
la letra de una canción que yo te he escrito

Anoche tuve un sueño. Soñé que diez años no habían pasado. O sí; habían pasado, muchas cosas habían cambiado, pero había otras que, inexplicablemente, permanecían, como eternas. La belleza, largo tiempo perdida, de repente recuperada. Sentimientos de ternura que hoy desconozco y, sin embargo, vuelvo a sentir. El poder de una voz para, con una sola frase, conmover raíces que creía muertas.

Era sólo un sueño. Simplemente. Todo.

MINA: I've wanted this to happen. I know that now. I want to
be with you always.

VLAD: You cannot know what you are saying.

MINA: Yes, I do. I feared I would never feel your touch again.
I thought you were dead.

VLAD: There is no life in this body.

MINA: But you live! You live! What are you? I must know!
You must tell me!

VLAD: I am nothing, lifeless, soulless, hated and feared. I
am dead to all the world...hear me! I am the monster the
breathing men would kill. I am Dracula.


La Diosa Fortuna me ha reservado un singular papel en esta tragicomedia suya que es la existencia: soy el puñado de guijarros arrojado al estanque. Ni siquiera me ha dejado un pequeño pero digno papel de canto rodado, no; soy el puñado de guijarros.

Cualquier piedra puede ser arrojada a un estanque en calma y, según su forma y cómo haya sido lanzada, podrá rebotar varias veces en un alegre baile sobre la superficie, o hundirse tranquila y plácidamente en el agua. En cualquier caso, la irrupción en escena de la piedra produce en el estanque una serie de ondas que, conforme propagan la noticia del impacto, hacen aparecer en la superficie del agua formas más o menos graciosas.

Un puñado de guijarros, en cambio, sólo produce caos, desorden, desconcierto. Un puñado de guijarros, una vez arrojado, golpea indefectible el agua, ignorante tal vez de su páthos, de su sino, pero no por ello menos devastador.

Hay días en los que siento que he sido traído al mundo como una fuerza destructora, como un elefante a una cacharrería. Lo peor es que la mayoría de las veces sólo soy consciente de ello a posteriori. Mientras desempeño mi papel, permanezco, como el elefante, en el dulce sueño de la ignorancia, y sólo acabada la función soy consciente de mi propia torpeza.

Mama, now I'm coming home
I'm not all you wished of me
A mother's love for her son
Spoken, help me be
Yeah, I took your love for granted
And all the things you said to me,
I need your arms to welcome me
But a cold stone's all I see
J. Hetfield / L. Ulrich

Se ha ido. Su cuerpo es ahora sólo una carcasa fría y vacía. Aunque no puedo evitar pensar que llevaba ya mucho tiempo siéndolo, y que con la muerte su memoria recupera la dignidad y la humanidad que había perdido en los últimos años, tampoco puedo evitar sentir la comezón, pensar en que de no ser así, el olvido al que algunos la hemos desterrado estos últimos años es imperdonable. Pero ya no tiene remedio.

Durante toda la noche me visitaban recuerdos de su dulzura y de su severidad, de su caracter inquebrantable, y de su infatigable dedicación a los suyos. Ya no podrán ser más que recuerdos. El ser humano es arrojado al mundo sin contemplaciones, condenado desde su nacimiento a sufrir la pérdida, primero de lo que ama y en última instancia de si mismo. Nada de lo que haga le permitirá escapar del paso inexorable del tiempo y de la única certeza que puede aprehender: la muerte. Nadie nos pide nuestro consentimiento para aceptar el agridulce regalo del primer aliento, pero aún así se nos imponen severas condiciones sobre su uso.

Se ha ido. Su cuerpo es ahora sólo una carcasa fría y vacía. Descanse en paz. Su memoria vive en nuestros corazones.