golpes bajos

Se ha hablado bastante esta semana de estas dos fotos y su comparación. A mí algo que me llamó la atención fue el cuadro de la derecha, que no sé lo que es pero es el mismo en las dos fotos. Y luego el hueco de la ventana, escondido en la segunda detrás del panel azul... ¡es la misma sala! Hostí tú, redecora tu vida. ¿Seguirán allí, escondidos, los cuadros del fondo, que yo diría miróses? ¿Los habrán vendido para poder darles más pasta a los bancos? Ya puestos, podían haber vendido también el "Tàpies" y el otro...

El Jueves, un año de censura. Y como debe ser, se la pasan por el forro.

José Pepe Bono es un imbécil. El sábado se celebró en el Congreso de los Diputados un homenaje a presos políticos de la dictadura fascista. En un momento dado, uno de los ex-presos sacó una bandera de la II República:

¿Pero quién cojones se ha creído el José Pepe Bono este? Para empezar, el que está de invitado en el Congreso es él, que está invitado por cuatro años y como haga mucho el imbécil le mandaremos a su casa en 2012. Para continuar, la bandera de la II República es perfectamente legal; no es como la bandera fascista, la del pollo, que es ilegal, justamente por ser fascista. Otra cosa es que la tricolor no sea la bandera del Estado Español, que en su día nos decidimos por la roja y amarilla -a mi juicio más bonita, aunque tanto da. Perfecto, pues que no ondee junto al resto de banderas oficiales en el Congreso. Pero si la quiere sacar a pasear alguien que asiste a un acto en el Congreso, como si saca una bandera de chopped El Pozo. Mucho más: tiene pleno sentido que la saque un antiguo preso político de la dictadura fascista, porque en sus manos es un símbolo de la lucha por la que se le homenajea, la lucha que le llevó a la cárcel, la lucha para la cual el referente era la II República, el régimen legítimo y democrático que nos habíamos dado (se habían dado, los de entonces) y que fue usurpado por una dictadura fascista tras un golpe de estado fallido, prolongado en una guerra civil.

José Pepe Bono, me tiene sin cuidado lo que le coma a usted por dentro. Además de un imbécil, es usted un ignorante (o peor, un mentiroso) y un impresentable. Cuando esté usted desempeñando sus funciones de Presidente del Congreso, donde le hemos puesto los ciudadanos, compórtese con decencia y dignidad; su acidez de estómago se la guarda usted para sus allegados.

Oigo estos días hablar del Mayo del 68 en España. El jueves hay un recital de Raimon en la Complu, en conmemoración del que dió hace cuarenta años, que podría convertirse en toda una reunión de cebolletas. Aprovecho para rescatar el testimonio, robado y quién sabe si inventado, de alguien que lo vivió de primera mano, y a quien por motivos inconfesables mantendré en el anonimato:

Al año siguiente empecé en la Escuela de Arquitectura, era el otoño del 64. Éramos cuarenta y cinco en primero. [...] Entretanto había conectado con una pandilla de tímidos de la Escuela que eran de la FUDE, o sea del Partido Liberal Acojonado. Me enrolle con ellos, pero no milité; yo estaba en otras cosas más serias. Se conformaron con que cooperase. Ese año quisieron cambiar el SEU por las APES. Por allí andaba Barrionuevo con su camisa azul; luego el hijoputa se hizo “socialista”. Las APES duraron un año, al otoño siguiente se formo el SDEUM. Aquello era un batiburrillo de todas las corrientes, aunque dominara el Partido.

En enero expulsaron de la Universidad a varios catedráticos, prohibieron conferencias, las de Montero Díaz y González Ruiz primero, la de Aguilar Navarro después. Hubo una mani de puta madre en el Paseo del Prado de los de Pegaso, querían llegar al vertical; nos forramos a dar hostias y coctelazos. Ese día una panda de guris salió huyendo todos acojonados. La vasca les acorraló por donde el hospital. Hubo tiros y un guripa seriamente perjudicado por los del FRAP; seguro que por allí andaban mis antiguos colegas. Ya se habían ido del barrio, y las familias, si sabían donde paraban, lo ocultaban.

El 20 de febrero ocupamos Ciencias. Duró dos días, no hubo cojones para sacarnos. El 22 nos desalojaron; tuvieron que pagar sobreprecio les quemamos varios jeeps. Sacudieron a muchos, hirieron a varios; eran de los pringaos que utilizábamos de cobertura, niños bien que estaban empezando a jugar a la revolución. El 24 respondimos: se montó una asamblea con Aranguren, García Calvo, Montero y Díaz Vercher; había más de cinco mil tíos. Decidimos ir al rectorado. Los “grupos de choque” íbamos preparados. Ese día enseñamos a los pijillos a levantar adoquines. Nos miraban admirados, empezaron a aprender. Al día siguiente se montó otra en Filo; fue la primera vez que entré en la Facultad, aún no sabía que ese sería mi destino en breve plazo. Estuvieron Tierno, Aguilar y García Calvo, el anarco. Sorprendentemente no pasó nada. Nos quedamos frustrados; habíamos llevado el arsenal al completo.

Lo bueno fue en marzo, no recuerdo el día, fue a primeros. Se convocó la “marcha sobre Madrid”. Había muchos obreros, de Getafe en su mayoría. El ataque partió de Alcalá, Recoletos, y Prado sobre Cibeles. Se armó una porcata de mucho cuidao; todo estaba lleno de humo y gases. Ese día lloré de lo lindo, y eso que iba protegido. En verano expulsaron a Aranguren, García Calvo y Tierno. No hubo respuesta; la peña estaba de vacaciones, y los niñatos de la “Uni” que jugaban a rojos, de vacaciones con la familia, mar o montaña.

Los dos años siguientes todo se aceleró. El personal se estaba alborotando. Primero nos sacaron las “Asociaciones”; se boicotearon totalmente, duraron un suspiro. A finales de enero montamos la Coordinadora Nacional del SDEU. Tuvimos que ir a Valencia. Nos detuvieron a todos; fue la primera vez que me ficharon, ya tenían mis huellas. Era pintoresco, me ficharon en una gilipollada, mientras en la sombra era mucho más peligroso. Pero eso lo tenía bien oculto. La pasma sospechaba, pero no conseguía identificaciones. Por esos días se organizó otra marcha sobre Madrid, desde los mismos sitios de siempre. Hubo hostias a mogollón, nosotros estabamos en Plaza Castilla; nos caía al lado. Gastamos todo el material que habíamos preparado. Esa vez sí que aquello parecía un campo de batalla, humo y gases por todas partes, y gente tosiendo por las esquinas. [...]

En el mes de marzo se metieron con el SDEUB. Liamos otra de cuidado; hubo hostias a mansalva y levantamiento de adoquines. Los “señoritos” y “pijillos” iban aprendiendo. Al final marchamos sobre Moncloa, fue espontáneo; nos disolvieron en el Arco de Triunfo, se forraron a dar hostias. Nos pillaron de marrón, íbamos “desarmados”.

Esta fecha la recuerdo, era el 28 de enero. La bronca se monto en Filo. Nos encerramos. Se metió Paco el Litros. Éste era un tipo curioso: era un gigante forzudo, en Moncloa se “drogaba” públicamente -en medio de la calle se bebía un litro de leche. Mandaron cargar a los grises. Las puertas estaban “amuralladas”; los grises empujaban para abrirlas mientras las lecheras lanzaban toneladas de agua contra la pared. Le caía toda a la gristapo que trataba de abrir las puertas. No les dejaban retroceder, se pusieron de agua hasta el gorro. Mientras tanto la basca tiraba todo por la ventana encima de los grises; dejamos todas las aulas de ese lado limpias. Cuando no quedaba nada que tirar, el litros tiró el crucifijo de un aula ¡La que se lió! Por una mierda de crucifijo, al día siguiente el suceso era portada en toda la prensa. Nunca supieron quién fue, en el aula estabamos unos pocos y éramos todos de la panda.

El 68 fue el cénit, también mi último año en Arquitectura. En Barcelona expulsaron a cuarenta entre las Facultades y las Escuelas. Eran la plana mayor del SDEUB, en Madrid no sé cuantos. Me había llegado la hora. Nos expulsaron a ocho en Arquitectura, los de la “comisión”. Asaltamos el salón de actos. Siempre había estado cerrado. Cogimos una escalera y arrancamos la lápida que había en la puerta con los nombres de los caídos de la Escuela, de los nacionales, se entiende, durante la Guerra Civil; la hicimos trizas. Hace unos años entré por segunda vez en el salón de actos, [...] habían repuesto la puta lápida con los nombres de los fachas. Aquello fue considerado blasfemia; ya nos la tenían jurada, sólo les faltaba eso. Nos abrieron expediente de expulsión. Nadie acudió a declarar el día del recurso; en la puerta estaba la Social esperando con las esposas. [...]

Aquel año fue el recital de Raimón en Filo2. A la salida la peña iba caliente. Pillamos a los guris desprevenidos, fue la mayor corrida de hostias en la que he estado. Salieron huyendo despavoridos y bien hostiaos. Terminamos jugando al fútbol con los cascos, y luego hicimos una barricada a la entrada de la Universitaria. Les enseñamos a los niñatos cómo hacerla.

En agosto declararon el estado de excepción, duró casi hasta el verano siguiente. Yo era uno de los que buscaban. Me camuflé como pude. Me han contado que mi padre se escondió debajo de la cama una noche que fueron a buscarme, y luego se presentó de alcalde por el PSOE, ya jubilado, en el pueblo donde vivía ¡vaya jeta! El estado de excepción se venía venir desde el asesinato de Echevarrieta por la Guardia Civil; fue a principios de verano. El 2 de agosto se cargaron al Melitón Manzanas, un cabronazo de la social; resucitaron el decreto del 60 sobre bandidaje y terrorismo. La Universidad estuvo ocupada permanentemente. Finalmente el SDEUM se fusionó con la FUDE. Esa temporada yo estaba jodido, viviendo de prestado a salto de mata, no más de tres días en el mismo sitio. Menos mal que en aquella época yo tenía muchas novias; eran de esas burguesitas progres que florecían al calor de la aventura, “liberadas” de temporada que te sacaban del cuerpo las penas [...] Hoy son madres exquisitas, algunas con maridos de relumbrón. Algunas veces me las encuentro y se azoran y les salen los colores; seguro que votan al PP.

A finales de marzo me encontraron. Me cazaron en el portal de la casa donde estaba camuflado, en pleno barrio de Salamanca. No pude comunicar con nadie. Estuve diecisiete días en la DGS. Esa es una temporada que prefiero no recordar. Me hicieron de todo, los que lo entienden reconocerán estas cosas: “el pato”, “el quirófano”, “la bañera”, “el teléfono”,“los electrodos” “la barra” y la mala putada del “simulacro”. Los electrodos te los daban con una magneto, te enganchaban en el pito. Con el tiempo al comparar aquel instrumento rudimentario con los “industriales” que han utilizado en Chile y Argentina, entre otros, me dan escalofríos. De los simulacros no quiero hablar. Sólo por ellos, si ahora les pillase no tendría piedad.

Lo peor era aquella permanente sensación de estar desconectado del tiempo, esperando acojonado que viniesen. Actué tal y como me habían enseñado en los entrenamientos y conseguí no salirme del guión. La verdad, no fue tan difícil como enseñan en las películas y cuentan los cantarines para justificarse, ni siquiera es heroico, es simplemente asqueroso. Al final apareció un abogado. Al principio me pedían 30 años. Después me querían hacer Consejo de Guerra; eso sí que me acojonó de verdad. Estuve preventivo, me mandaron a Jaén a una galería donde no tenía más compañía que uno de ETA, cada uno en una punta. Salíamos a pasear por el patio dando vueltas cada uno por un lado, sin poder juntarnos. No pudimos más que mirarnos, pero nos lo dijimos todo.

Estando yo allí mataron a Ruano. Le tiraron por la ventana. Creo que le había visto en alguna ocasión, pero no tuve trato. Me contaron que aquel día, en la estación de Quevedo trincaron a dos sociales sin darles tiempo para sacar las pipas. Entonces la salida de la estación estaba dividida por un pasamanos de hierro todo a lo largo. Cogieron a los hijos de puta y se dedicaron a bajarlos resbalando por el pasamanos; luego les subían a rastras por la escalera y los volvían a bajar. Les dejaron para el arrastre, dos guiñapos cuando la pasma pudo recuperarles.

Esa temporada había manis por todas partes, me lo contaron después. Al final no fui a juicio: después de la bronca el gobierno estaba muy debilitado, le presionaban desde fuera. En junio del 70 me soltaron sin previo aviso. A las once de la noche me tuve que ir a dormir a la estación con un vale que me dieron. [...]

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Pues eso, que menuda hostia. El domingo repetí de apoderado con otro entretenido, bonito y a ratos apasionante día en el colegio Carmen Cabezuelo de San Blas. Muy pasada la medianoche, al terminar de contar las sábanas del Senado, nos acercamos a la agrupación de Lau a dejar las actas y a "celebrar". Las caras eran larguísimas. Se abre un periodo de reflexión y oportunidad para Izquierda Unida, y no habrá términos medios. Si las cosas no se hacen bien, no aparece gente con tirón y buenas ideas, la coalición está condenada a extinguirse. Así que a ver que pasa en los próximos meses, que hay mucho espacio a la izquierda del PSOE y hay que saber ocuparlo. Creo que ahí ha estado justo el fallo, en no haber sabido marcar las distancias con el PSOE, o no haber sabido hacer ver a los ciudadanos que esas distancias existen. Me da que muchos han votado al PSOE porque, total, al final el voto a IU se traduciría también en apoyo al gobierno. Pero no es lo mismo, y eso se va a ver muy bien en esta legislatura, cuando el PSOE pacte las políticas con CiU en vez de IU. Creo que va a ser una legislatura tranquila -el PP ya ha tenido su revancha y su segunda patada en el culo-, gris y de centro-derecha. Veremos.

Os dejo una tablita que he sacado de saltando.net, para que veáis los perversos efectos del sistema electoral:

El domingo me pondré la camisa limpia, el traje nuevo, la bufanda roja y me iré, temprano, a votar. El domingo, este domingo, me lavaré mejor los dientes, me afeitaré de cuchilla, que apura más, y me iré, con mis zapatos crujientes, a votar.

Va uno con la idea del voto en la cabeza como una lengua de fuego, como un pentecostés, va uno con una candela luciente bajo el sol del domingo, un voto no es nada, sólo una llamita de intención que se apaga y se enciende según los vientos políticos, según el terral y el garbí de los periódicos, de lo que pasa, de lo que dicen. El domingo, como los mozos de Monleón, remudaré con despacio para irme a votar temprano.

[...] estamos en una democracia moderna y capitalista que además exige la espectacularidad, lo mediático, las palabras fuertes y el navajeo portohurraco. De otro modo, el personal se desanima y el domingo opta por quedarse en casa, de ahí tan fuerte abstención. Ya que no se mueve a los españoles por las ideas, hay que moverlos a gritos. Gritos e insultos, mejor que gritos y susurros.

[...]

El domingo, este domingo, voy a madrugar como un hortelano, voy a ponerme la pana limpia, el vaquero de vestir, y voy a caminar despacio, meditativo, por mi pueblo, hasta la urna. En la cabeza llevo mi voto y lo pasaré a la papeleta. El voto de la resignación, el voto de la participación, el voto de la emoción, el voto útil e inútil de la verdad y la violencia de alma, para quedar en paz conmigo mismo y tomarme luego un tinto, el tinto sobrio y duro del deber cumplido y el domingo santificado. El voto de Izquierda Unida.

Paco Umbral 25 de mayo de 1995

Mi primera y última reflexión sobre el debate de anoche, que por cierto no vi, es que con esta condena al bipartidismo, y encima a un bipartidismo en el que las dos partes ofrecen prácticamente lo mismo, no gana nadie, y pierde en calidad nuestro ejercicio de la ciudadanía. Que la factura de las mentiras del 11M sigue pendiente, que los que tienen que pagarla andan todavía en política, no hace falta que nos lo recuerden. Lo único bueno que ha dado este debate es la excusa para que esta mañana me pusiesen en la radio Lucha de gigantes...

... o eso pensaba yo, hasta que he leído esta noticia.

El caso es que lo miro y lo remiro, y sigo viendo que aquí los agresores son un tío con el pelo blanco que se hincha a dar patadas, y uno que parece llevar uniforme o chaqueta, que anda empujando, agarrando a gente por el cuello y revolcándola por el suelo... ¿Es que el cámara no capto los momentos clave, o es que aquí cada uno cuenta la historia que le da la gana? No sé, no sé...

Pues eso. Un día de estos, empiezo con Namibia

Me avergüenza vivir en un país en el que la justicia no es igual para todos, en un país en el que, según en el seno de qué familia hayas nacido, tu derecho al honor está más o menos protegido, y los ataques contra él más o menos penados. ¿Pero qué cojones tiene de injurioso que digan que follas? Follar es bueno, lo hace todo el mundo, y el que no lo hace es porque no puede, no porque no quiera. No, a éstos lo que les molesta es que les digan que no dan un palo al agua.

Que el código penal haga distinciones entre ciudadanos de primera y de segunda, y que el poder judicial materialice esas distinciones, es desde luego lo más grave, pero hay también una segunda derivada. El peso de la Fiscalía General puede caer sobre dos dibujantes por una crítica que será más o menos zafia -lo cual no es delito-, pero es desde luego superficial e inofensiva, pero no cae sin embargo sobre quien acusa al rey de respaldar un golpe de estado. Vergüenza de país.

Ahí van mis puntuaciones oficiosas:

Hugo Chávez: 2
Mal, muy mal. Puede que Aznar sea un fascista (yo más bien lo dejaría en fascistilla de medio pelo en grado de tentativa frustrada), pero una cumbre interestatal no es una taberna, y un jefe de estado no puede comportarse como un tertuliano de taberna.

Juan Carlos de Borbón: 3
Mal, me recordó demasiado a mi abuelo. Dió la imagen de un señor cascarrabias que está de vuelta de todo y, aunque tiene sus razones, no sabe guardar las formas. También impropio de un jefe de estado. Con sólo levantarse e irse habría quedado fetén.

Michelle Bachelet: 4
Mal, como moderadora debió mandar callar a Chávez mucho antes de que el rey saltase.

José María Aznar: 6
Bien, llamando al presidente del gobierno para agradecerle la defensa. Nunca lo habría esperado de él, sorpresa para bien.

José Luis Rodriguez: 7
Bien, el único que supo protestar de forma clara pero sin perder la compostura. Tampoco habría esperado de él que saliese en defensa del hombrecillo rencoroso. Yo no lo habría hecho, supongo que no valgo para político.

Genial como siempre el análisis de El descodificador, no se lo pierdan

Ésta sí que nos une a todos, juás!

Visto en A sueldo de Moscú

Esto de la inmunidad de la Corona es una idiotez absurda que sólo sirve para que la derecha cavernicola salga con cara de ofendida a llamar a todo el mundo traidores un par de veces al mes. Ya es hora que nos organicemos bien y lancemos una campaña a gran escala de afrentas al Rey colectiva, para librarnos de una puñetera vez de estas chorradas. Juan Carlos I será campechano y todo lo que quieras, pero no es España. Es más, el tipo es un funcionario más; nos debería estar lamiendo las botas y dándonos las gracias cada día por el puto chollo que tiene que le paguemos su chabolita en Mallorca y otras chucherías.

Injuriemos, pues, al Rey, por el bien de la libertad de expresión, el sentido común y el combate eterno contra la estupidez cavernaria: “¡Juan Carlos es más tonto que una merluza a la plancha!”. Unios, amigos míos, en la cruzada injuriosa. Para que la fiscalía no se aburra.

Visto en A sueldo de Moscú

Leo en Preferiría no hacerlo, respecto a la Guerra de Sucesión al Trono Popular:

Lo de esta gente de la derecha es para nota. Su Julio César tiene muchos Brutos con el puñal apretado bajo la toga, pero no para atravesarle a él -al que ya consideran un difunto- sino para darse matarile entre ellos a una señal convenida. El último acto de este drama acumula tanta sangre que no será apto para todos los públicos.

Según se me dibuja la sonrisa por el afilado comentario, me viene a la memoria la versión de aquel dramaturgo inglés -et tu, Brute. Pero creo que en este caso la comparación acertada sería con Ran (King Lear, vaya).

... porque no quería pecar más. ¡Quién no lo ha pensado alguna vez (más a menudo ellas en hacérselo a ellos)!

Si es que... ¡hay gente pa tó!

(Visto en El Mundo)

Ha muerto Francisco Umbral, buen escritor, genial columnista, y en los últimos años, triste adulador. En los 90, siendo un chavalín, compraba El Mundo por sus columnas. Cómo cambian los tiempos; entonces era el periódico que investigaba los GAL, y ahora es la biblia del colectivo Elvis Vive.

Poco a poco se nos han ido yendo los buenos columnistas que quedaban: primero fué Vazquez Montalbán, luego Haro Tecglen, ahora Umbral. Queda la morralla -así que habrá que dejarse de periódicos y dedicarse al caldero.

En las últimas elecciones, un apoderado del PP pretendió impedirme el acceso al colegio electoral porque llevaba un cartel en el que ponía "Las bombas de Irak estallan en Madrid". Me amenazó con que la policía me detuviese y me llevase a la comisaría. Tuve que llamar yo, con mi teléfono, a la Junta Electoral para aclarar lo que nunca debió necesitar aclaración: que con ese cartel podía entrar a votar perfectamente. Un apoderado sabe muy bien qué se puede y qué no se puede hacer en un colegio electoral. El deber de este personaje era garantizar el derecho de la gente a votar libremente, y no coaccionar a los votantes, y tratar de impedir que ejerciesen su derecho, si no iban a votar por su partido. Un fascista de libro. Después de votar fui a darle la mano, y le dije que a ver si la próxima vez no tenía que hacer su trabajo yo por él. Le tenía que haber denunciado, pero en fin, se me pasó.

Esta vez voy yo de apoderado. Por IU, me lo ha pedido una amiga, que no tienen gente. Yo encantado. Y si viene alguien a votar con un "negociación en mi nombre no", o un "11M queremos de saber", o una bandera con pollo, me partiré la cara porque pueda votar en libertad.

Ir todos a votar el domingo, que luego no vale cagarse en las obras de la M30 si no has ido a votar. Votar a quien os plazca, y si no os place nadie, votar en blanco. O mejor, votar nulo, que no favorece a la mayoría como el blanco. Pero votar.

Costo del gueno Vendo costo de guena calidas ha chabale rollao y no venir lo menorer.
Esperar al lao de la bentana de detras mi casa y en lo banco de asentarse.
no llamar la atension o no su vendo na.
podei silvar o llamarme y sargo po la bentana | me llamo marcos
vale 20 uros una barrita
ta bien. planos
(tituto)

España va bien. Marcos R. I., de 32 años y residente en Badalona, fue detenido el jueves por tráfico de estupefacientes. La pista que condujo a los Mossos hasta el sospechoso fue la aparición de folletos como el arriba mostrado en el popular barrio de Sant Roc, del que es vecino Marcos. Aunque los agentes pensaron en principio que se trataba de una broma, el mapa del folleto les condujo hasta la casa del sospechoso, ante la cual presenciaron una docena de transacciones que seguían el procedimiento descrito en el folleto. De lo que seguro que no podrán acusarlo es de publicidad engañosa.

Seremos la octava economía del mundo, pero como país damos bastante penita.

Hay quien ha querido celebrar la inauguración de este blog por todo lo alto, haciendo apología de su nombre.