Aquella canción de los años 80

Éramos jóvenes. Éramos horteras. Joder, éramos muy horteras.

Vista ahora, la estética era espantosa, ridícula. Pero las canciones... las canciones siguen siendo mágicas.

Hoy es un buen día

para ir al teatro. Hace algunos años aproveché un día como hoy para ver un Hamlet bastante decente en el Bellas Artes y cenar casi en la intimidad en el Janatomo. Al salir del teatro no había un alma en la calle; más tarde, al salir del Janatomo, una riada de humanidad bajaba hacia Cibeles. El Madrid había ganado la Copa de Europa. Días como esos son perfectos para disfrutar de Madrid con la compañía justa, por lo menos hasta que termina el partido, y para juntarse a la fiesta, si procede, después. Hoy sería un buen día para un plan así.

Pero es que lo que gane el Madrid me la trae al fresco.

Evasion

Cuando oigo esta canción, siento la brisa del Atlántico en mi cara, mientras recorro el paseo marítimo de Miami Beach en un descapotable rojo, deprisa, muy deprisa.

Yo me entiendo. Tú me entiendes.

El santo, en el cielo o Tonto con suerte

Asunto: Re: [PRACE P2S2] Sign Up
De: Ulf ####### <####@csc.kth.se>
Fecha: Wed, 25 Jun 2008 13:53:57 +0200
Para: %%%%%%%%%@t%%%%%%%%%%.es
CC: prace-p2s2-register


On Wed, 2008-06-25 at 12:44 +0200, r%%%%%%%%% wrote:

>
> You must submit a one-page CV (pdf format only) before the end of
> registration. See the instructions for more details. If you have
> further questions about registration, send them to
> [e-mail]. General questions should be sent to
> [e-mail].
>

Hi

Your application was two days after deadline, BUT the Admission
Committee will have its meeting today. I will recommend that your
application is approved pending that you send in the requested CV.

ulfa
--
Ulf #######, application expert, Center for Parallel Computers (PDC)




Asunto: Re: PRACE summer school registration
De: Ulf Andersson
Fecha: Wed, 25 Jun 2008 16:10:57 +0200
Para: R%%%%% %%%%%%%%% %%%%%%l
CC: [e-mail]

On Wed, 2008-06-25 at 13:20 +0200, %%%%%%%%%%%% wrote:

>> Hello,
>> my name is R%%%%%%%, I am a student of J%%%% J%%%% at
>> the Universidad Politecnica de Madrid. I have missed the registration
>> deadline for the summer school, but have seen that the applicants are
>> less than the places at the course, so I wonder if it would be possible
>> to do a late registration. Just in case, I filled the registration form,
>> and attach my CV.
>> Thank you very much for your attention,
>>

We have received your CV,

You were accepted at today’s AC meeting. Official acceptance note will
be sent tomorrow.

Welcome to Stockholm.

ulfa
--
Ulf #########, application expert, Center for Parallel Computers (PDC)




Moraleja: hay que estar a lo que hay que estar (aunque sean cien cosas a la vez).

Little girl

Promise to try. Madonna

Riders on the storm (puto blogia)

Acabo de perder un post que no me había costado poco escribir, en el que trataba de describir la sensación de libertad, con un punto de euforia, que produce cruzar Madrid en bici bajo una tormenta como la de anoche. Tengo un cabreo mayúsculo, es tarde y no voy reescribir el post. Espero que algún día blogia de una puta vez funcione decentemente, ninguna maravilla, bastaría que no perdiese información con esta alegría. Dejo, por lo menos, la foto que lo ilustraba y un enlace que hacía.

... y los cielos se abrieron, y se confundieron todas mis nociones sobre el bien y el mal y la existencia de Dios.

Y los cielos se abrieron, y descendió de entre ellos un santo, el Maestro del Arte de la Grulla.

Yo, pagano confeso e irredento, desde hoy creo en Dios y en todos los Santos. La diferencia entre ayer y cualquier otro día es que cualquier otro día Italia te mata de un sólo golpe, en la única jugada que hace en todo el partido. Salvo mediación divina -o intercesión de un Santo. Después de eso, todo estaba hecho, todo era posible, el milagro se consumaba. Hemos pasado de cuartos. Alabado seas, Señor. El jueves, a Colón, a perder dulce y gloriosamente o, tal vez, sólo tal vez, no.

La herida (II)

If Psyche had not held me by the hand I should have sunk down. She had brought me now to the very edge of the pool. The air was growing brighter and brighter about us; as if something had set it on fire. Each breath I drew let into me new terror, joy, overpowering sweetness. I was pierced through and through with the arrows of it. I was being unmade. I was no one. But that’s little to say; rather, Psyche herself was, in a manner, no one. I loved her as I would once have thought it impossible to love, would have died any death for her.

(Si Psyche no me hubiese sujetado la mano me habría hundido. Me había traído ya hasta el mismo borde del estanque. El aire se hacía ahora más y más brillante a nuestro alrededor; como si algo lo hubiera incendiado. Cada bocanada dejaba entrar en mí nuevo terror, alegría, dulzura sobrecogedora. Estaba atravesada de lado a lado con sus flechas. Me estaba deshaciendo. Era nadie. Pero eso sería decir poco; más bien, la misma Psyche era, de alguna forma, nadie. La amaba como nunca habría pensado que es posible amar, habría muerto cualquier muerte por ella)

C.S. Lewis

Hace unos días copié aquí un pasaje de Siddhartha. Hacerlo hoy tendría incluso más sentido. Pero no es difícil encontrar más ejemplos. Por algo será.

Hay heridas que no lo son. Que no duelen, sino que son dulces, son puro éxtasis. Un gesto, una mirada, pueden hacer que el tiempo se detenga y el mundo deje de girar, sumergiéndonos en esa imposible eternidad, tierna y delicada.

Encuentra las diferencias

Beirut, junio de 2006/agosto de 2006. Encuentra las diferencias.

Visto en wired, via retiario. Las fotos en detalle: junio y agosto.

Mierda de mundo. Mierda de Hombre.

José Pepe Bono I, el Imbécil

José Pepe Bono es un imbécil. El sábado se celebró en el Congreso de los Diputados un homenaje a presos políticos de la dictadura fascista. En un momento dado, uno de los ex-presos sacó una bandera de la II República:

¿Pero quién cojones se ha creído el José Pepe Bono este? Para empezar, el que está de invitado en el Congreso es él, que está invitado por cuatro años y como haga mucho el imbécil le mandaremos a su casa en 2012. Para continuar, la bandera de la II República es perfectamente legal; no es como la bandera fascista, la del pollo, que es ilegal, justamente por ser fascista. Otra cosa es que la tricolor no sea la bandera del Estado Español, que en su día nos decidimos por la roja y amarilla -a mi juicio más bonita, aunque tanto da. Perfecto, pues que no ondee junto al resto de banderas oficiales en el Congreso. Pero si la quiere sacar a pasear alguien que asiste a un acto en el Congreso, como si saca una bandera de chopped El Pozo. Mucho más: tiene pleno sentido que la saque un antiguo preso político de la dictadura fascista, porque en sus manos es un símbolo de la lucha por la que se le homenajea, la lucha que le llevó a la cárcel, la lucha para la cual el referente era la II República, el régimen legítimo y democrático que nos habíamos dado (se habían dado, los de entonces) y que fue usurpado por una dictadura fascista tras un golpe de estado fallido, prolongado en una guerra civil.

José Pepe Bono, me tiene sin cuidado lo que le coma a usted por dentro. Además de un imbécil, es usted un ignorante (o peor, un mentiroso) y un impresentable. Cuando esté usted desempeñando sus funciones de Presidente del Congreso, donde le hemos puesto los ciudadanos, compórtese con decencia y dignidad; su acidez de estómago se la guarda usted para sus allegados.

O lo funcional o a la escuela emocional

El otro día, buscando aquella canción de Amaral, me encontré con esto en el youtube, y no me he podido resistir a colgarlo:

¿Cuál fue su reacción
cuando esa mirada encontró
y le hipnotizó
congelando su expresión?
Ella es como un imán
que le quita todo el metal,
tal es su ambición
que él no da ni un paso atrás.
Él es la ingenuidad
y ella el saber estar,
él sueña con hallar
la interacción genial,
poderla repeler
a distancia un poco prudencial.
Tal vez sea mejor
no entenderse entre los dos
para conservar
cada uno su razón.
Se encuentran al azar,
hiperrealismo sensual
e imaginación
y se enfrentan sin hablar.
Difícil elección,
o filosofía o amor
o lo funcional
o a la escuela emocional.
Le gustaría hablar
de algo que no es real,
antes que escuchar
lo que conoce ya.

Qué maravilla. Cada vez que veo a Antonio Vega, hoy, me acuerdo de ese chico triste y solitario y se me cae el alma a los pies.

Ya que estoy, voy a volver a colgar Lucha de gigantes, que también ocupa un lugar especial en mi corazoncito. Como el video no añade nada, lo encojo; quédate con el sonido. Cuando escucho esta canción, es como si oyese el mar batiéndose contra la costa, me siento como mecido por el oleaje...

Lucha de gigantes convierte
El aire en gas natural
Un duelo salvaje advierte
Lo cerca que ando de entrar
En un mundo descomunal
Siento mi fragilidad
Vaya pesadilla corriendo
Con una bestia detrás
Dime que es mentira todo
Un sueño tonto y no mas
Me da miedo la enormidad
Donde nadie oye mi voz
Deja de engañar
No quiero ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No se contra quien voy
O es que acaso hay alguien mas aquí
Creo en los fantasmas terribles
De algún extraño lugar
Y en mis tonterías para
Hacer tu risa estallar
No quiero ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No se contra quien voy
O es que acaso hay alguien mas aquí
Deja que pasemos sin miedo.

La herida

No sabiendo ya si había tiempo, si aquella visión había durado un segundo o cien años, no sabiendo ya si existía un Siddhartha, o un Gotama, o un Yo y un Tú, herido en lo más profundo de su ser como por una flecha divina que lo vulnerase dulcemente, hechizado y disuelto en su interior, Govinda aún permaneció un instante inclinado sobre el impasible rostro de Siddhartha, ese rostro al que acababa de besar, que acababa de ser el escenario de todas esas metamorfosis, de todo el Devenir, de todo el Ser.

H. Hesse

Extremadura

Al Sur de Béjar, al Norte de Plasencia, existe un pueblo, un pueblín. Está enclavado en el valle del Ambroz, en las estribaciones de la sierra de Gredos; le rodean algunos de los parajes más bellos que han visto mis ojos. Es aquí, en este pueblo. Donde me he dejado tanto corazón.

No volveré a aspirar el aroma de esos amaneceres de verano, duros y hermosos, contrastados contra los montes que separan el Jerte y el Ambroz. No volveré a andar esos caminos trufados de zarzas que conducen a lugares secretos, acompañado del más fiel amigo. No volveré a perderme en viejas juderías, ni a sentir mi corazón inflamarse en noches estivales, palpitando espectante ante dulces y nuevas sensaciones.

Pero, sobre todo, no volveré a veros. Es una congoja que llevo dentro, que sale a la luz en esas noches en las que algo me pone los sentimientos a flor de piel. Siempre os echaré de menos. Siempre os llevaré conmigo.

Otro país, otra ciudad, otra vida

pero la misma mirada felina. Una vez vi a Amaral en concierto, y juro, juro, que la oí cantar:

A veces te comería
otras en cambio te quiero comer

Pero por más que pregunto, nadie ha oído nunca esa versión. Ni siquiera quien me acompañaba aquel día.

Qué le voy a hacer. A mí me gusta más así.

Papá, cuéntame otra vez

Oigo estos días hablar del Mayo del 68 en España. El jueves hay un recital de Raimon en la Complu, en conmemoración del que dió hace cuarenta años, que podría convertirse en toda una reunión de cebolletas. Aprovecho para rescatar el testimonio, robado y quién sabe si inventado, de alguien que lo vivió de primera mano, y a quien por motivos inconfesables mantendré en el anonimato:

Al año siguiente empecé en la Escuela de Arquitectura, era el otoño del 64. Éramos cuarenta y cinco en primero. [...] Entretanto había conectado con una pandilla de tímidos de la Escuela que eran de la FUDE, o sea del Partido Liberal Acojonado. Me enrolle con ellos, pero no milité; yo estaba en otras cosas más serias. Se conformaron con que cooperase. Ese año quisieron cambiar el SEU por las APES. Por allí andaba Barrionuevo con su camisa azul; luego el hijoputa se hizo “socialista”. Las APES duraron un año, al otoño siguiente se formo el SDEUM. Aquello era un batiburrillo de todas las corrientes, aunque dominara el Partido.

En enero expulsaron de la Universidad a varios catedráticos, prohibieron conferencias, las de Montero Díaz y González Ruiz primero, la de Aguilar Navarro después. Hubo una mani de puta madre en el Paseo del Prado de los de Pegaso, querían llegar al vertical; nos forramos a dar hostias y coctelazos. Ese día una panda de guris salió huyendo todos acojonados. La vasca les acorraló por donde el hospital. Hubo tiros y un guripa seriamente perjudicado por los del FRAP; seguro que por allí andaban mis antiguos colegas. Ya se habían ido del barrio, y las familias, si sabían donde paraban, lo ocultaban.

El 20 de febrero ocupamos Ciencias. Duró dos días, no hubo cojones para sacarnos. El 22 nos desalojaron; tuvieron que pagar sobreprecio les quemamos varios jeeps. Sacudieron a muchos, hirieron a varios; eran de los pringaos que utilizábamos de cobertura, niños bien que estaban empezando a jugar a la revolución. El 24 respondimos: se montó una asamblea con Aranguren, García Calvo, Montero y Díaz Vercher; había más de cinco mil tíos. Decidimos ir al rectorado. Los “grupos de choque” íbamos preparados. Ese día enseñamos a los pijillos a levantar adoquines. Nos miraban admirados, empezaron a aprender. Al día siguiente se montó otra en Filo; fue la primera vez que entré en la Facultad, aún no sabía que ese sería mi destino en breve plazo. Estuvieron Tierno, Aguilar y García Calvo, el anarco. Sorprendentemente no pasó nada. Nos quedamos frustrados; habíamos llevado el arsenal al completo.

Lo bueno fue en marzo, no recuerdo el día, fue a primeros. Se convocó la “marcha sobre Madrid”. Había muchos obreros, de Getafe en su mayoría. El ataque partió de Alcalá, Recoletos, y Prado sobre Cibeles. Se armó una porcata de mucho cuidao; todo estaba lleno de humo y gases. Ese día lloré de lo lindo, y eso que iba protegido. En verano expulsaron a Aranguren, García Calvo y Tierno. No hubo respuesta; la peña estaba de vacaciones, y los niñatos de la “Uni” que jugaban a rojos, de vacaciones con la familia, mar o montaña.

Los dos años siguientes todo se aceleró. El personal se estaba alborotando. Primero nos sacaron las “Asociaciones”; se boicotearon totalmente, duraron un suspiro. A finales de enero montamos la Coordinadora Nacional del SDEU. Tuvimos que ir a Valencia. Nos detuvieron a todos; fue la primera vez que me ficharon, ya tenían mis huellas. Era pintoresco, me ficharon en una gilipollada, mientras en la sombra era mucho más peligroso. Pero eso lo tenía bien oculto. La pasma sospechaba, pero no conseguía identificaciones. Por esos días se organizó otra marcha sobre Madrid, desde los mismos sitios de siempre. Hubo hostias a mogollón, nosotros estabamos en Plaza Castilla; nos caía al lado. Gastamos todo el material que habíamos preparado. Esa vez sí que aquello parecía un campo de batalla, humo y gases por todas partes, y gente tosiendo por las esquinas. [...]

En el mes de marzo se metieron con el SDEUB. Liamos otra de cuidado; hubo hostias a mansalva y levantamiento de adoquines. Los “señoritos” y “pijillos” iban aprendiendo. Al final marchamos sobre Moncloa, fue espontáneo; nos disolvieron en el Arco de Triunfo, se forraron a dar hostias. Nos pillaron de marrón, íbamos “desarmados”.

Esta fecha la recuerdo, era el 28 de enero. La bronca se monto en Filo. Nos encerramos. Se metió Paco el Litros. Éste era un tipo curioso: era un gigante forzudo, en Moncloa se “drogaba” públicamente -en medio de la calle se bebía un litro de leche. Mandaron cargar a los grises. Las puertas estaban “amuralladas”; los grises empujaban para abrirlas mientras las lecheras lanzaban toneladas de agua contra la pared. Le caía toda a la gristapo que trataba de abrir las puertas. No les dejaban retroceder, se pusieron de agua hasta el gorro. Mientras tanto la basca tiraba todo por la ventana encima de los grises; dejamos todas las aulas de ese lado limpias. Cuando no quedaba nada que tirar, el litros tiró el crucifijo de un aula ¡La que se lió! Por una mierda de crucifijo, al día siguiente el suceso era portada en toda la prensa. Nunca supieron quién fue, en el aula estabamos unos pocos y éramos todos de la panda.

El 68 fue el cénit, también mi último año en Arquitectura. En Barcelona expulsaron a cuarenta entre las Facultades y las Escuelas. Eran la plana mayor del SDEUB, en Madrid no sé cuantos. Me había llegado la hora. Nos expulsaron a ocho en Arquitectura, los de la “comisión”. Asaltamos el salón de actos. Siempre había estado cerrado. Cogimos una escalera y arrancamos la lápida que había en la puerta con los nombres de los caídos de la Escuela, de los nacionales, se entiende, durante la Guerra Civil; la hicimos trizas. Hace unos años entré por segunda vez en el salón de actos, [...] habían repuesto la puta lápida con los nombres de los fachas. Aquello fue considerado blasfemia; ya nos la tenían jurada, sólo les faltaba eso. Nos abrieron expediente de expulsión. Nadie acudió a declarar el día del recurso; en la puerta estaba la Social esperando con las esposas. [...]

Aquel año fue el recital de Raimón en Filo2. A la salida la peña iba caliente. Pillamos a los guris desprevenidos, fue la mayor corrida de hostias en la que he estado. Salieron huyendo despavoridos y bien hostiaos. Terminamos jugando al fútbol con los cascos, y luego hicimos una barricada a la entrada de la Universitaria. Les enseñamos a los niñatos cómo hacerla.

En agosto declararon el estado de excepción, duró casi hasta el verano siguiente. Yo era uno de los que buscaban. Me camuflé como pude. Me han contado que mi padre se escondió debajo de la cama una noche que fueron a buscarme, y luego se presentó de alcalde por el PSOE, ya jubilado, en el pueblo donde vivía ¡vaya jeta! El estado de excepción se venía venir desde el asesinato de Echevarrieta por la Guardia Civil; fue a principios de verano. El 2 de agosto se cargaron al Melitón Manzanas, un cabronazo de la social; resucitaron el decreto del 60 sobre bandidaje y terrorismo. La Universidad estuvo ocupada permanentemente. Finalmente el SDEUM se fusionó con la FUDE. Esa temporada yo estaba jodido, viviendo de prestado a salto de mata, no más de tres días en el mismo sitio. Menos mal que en aquella época yo tenía muchas novias; eran de esas burguesitas progres que florecían al calor de la aventura, “liberadas” de temporada que te sacaban del cuerpo las penas [...] Hoy son madres exquisitas, algunas con maridos de relumbrón. Algunas veces me las encuentro y se azoran y les salen los colores; seguro que votan al PP.

A finales de marzo me encontraron. Me cazaron en el portal de la casa donde estaba camuflado, en pleno barrio de Salamanca. No pude comunicar con nadie. Estuve diecisiete días en la DGS. Esa es una temporada que prefiero no recordar. Me hicieron de todo, los que lo entienden reconocerán estas cosas: “el pato”, “el quirófano”, “la bañera”, “el teléfono”,“los electrodos” “la barra” y la mala putada del “simulacro”. Los electrodos te los daban con una magneto, te enganchaban en el pito. Con el tiempo al comparar aquel instrumento rudimentario con los “industriales” que han utilizado en Chile y Argentina, entre otros, me dan escalofríos. De los simulacros no quiero hablar. Sólo por ellos, si ahora les pillase no tendría piedad.

Lo peor era aquella permanente sensación de estar desconectado del tiempo, esperando acojonado que viniesen. Actué tal y como me habían enseñado en los entrenamientos y conseguí no salirme del guión. La verdad, no fue tan difícil como enseñan en las películas y cuentan los cantarines para justificarse, ni siquiera es heroico, es simplemente asqueroso. Al final apareció un abogado. Al principio me pedían 30 años. Después me querían hacer Consejo de Guerra; eso sí que me acojonó de verdad. Estuve preventivo, me mandaron a Jaén a una galería donde no tenía más compañía que uno de ETA, cada uno en una punta. Salíamos a pasear por el patio dando vueltas cada uno por un lado, sin poder juntarnos. No pudimos más que mirarnos, pero nos lo dijimos todo.

Estando yo allí mataron a Ruano. Le tiraron por la ventana. Creo que le había visto en alguna ocasión, pero no tuve trato. Me contaron que aquel día, en la estación de Quevedo trincaron a dos sociales sin darles tiempo para sacar las pipas. Entonces la salida de la estación estaba dividida por un pasamanos de hierro todo a lo largo. Cogieron a los hijos de puta y se dedicaron a bajarlos resbalando por el pasamanos; luego les subían a rastras por la escalera y los volvían a bajar. Les dejaron para el arrastre, dos guiñapos cuando la pasma pudo recuperarles.

Esa temporada había manis por todas partes, me lo contaron después. Al final no fui a juicio: después de la bronca el gobierno estaba muy debilitado, le presionaban desde fuera. En junio del 70 me soltaron sin previo aviso. A las once de la noche me tuve que ir a dormir a la estación con un vale que me dieron. [...]

 

Vuelve el Rey del Pollo Frito

Treinta años dedicados a la música. O eso dice él, porque desde hace veinte ni está ni se le espera. Para nostálgicos incurables, ésta noche presenta un refrito (de pollo) en la Joy.

Lo que yo quería era usar este post de excusa para poner Litros de Alcohol, que es un tema 100% cienporcienero, pero parece que la SGAE hace bien su trabajo, y no hay dónde pillarlo (sin pagar, claro, la música es como el sexo, que pagando no es lo mismo). Así que os quedáis con Como un susurro, que sin ser mala la canción, el video es bastante tragicómico, con Ramoncín haciendo de Springsteen en Brilliant Disguise o Human Touch. Lo curioso es que la de Ramoncín es anterior...

Destierro

O, that I were a glove upon that hand ...

Adorable, arrebatadora. Deliciosa es la curva que tu cuello describe cuando lo encoges, en ese gesto de inocencia tan tuyo. Pero yo te arrebaté la inocencia, o tal vez no. Quisiera no haberlo hecho jamás, si es que lo hice. Pero volvería a hacerlo cien, mil veces.

Me cautivas y yo guardo silencio, o lo intento, pero no puedo. Tu piel es tan suave… Acaricio tu espalda y sólo puedo pensar en tenerte entre mis brazos una vez más.

Aunque tú no lo sepas

Buceando por youtube me he encontrado con esta joya, una vieja y hermosa canción que Quique González escribió para los Urquijo. En esta versión estaban todos en estado de gracia (¿quién coños es el guitarrista? Impresionante). ¿Quién no lo vivió alguna vez? Disfrutadla.

Butterfly mornings

Ahora que parece que el western está de moda, la recomendación de la semana es La balada de Cable Hogue, deliciosa película de Sam Peckinpah.

Enjuto y el Internet Plorer

Enjuto somos todos:

 

Ayer volvió Muchachada Nui (Nuí).