golpes bajos

-¿Qué es lo mejor de la vida?
-La extensa estepa, un caballo rápido, halcones en tu puño y el viento en tu cabello.
-¡Mal! Conan, ¿qué es lo mejor de la vida?
-Aplastar enemigos, verlos destrozados y escuchar el lamento de sus mujeres.

Lo mejor de la vida es el humo de la victoria.

En el fragor a los pies del Mestalla, olvidé encenderlo hasta la cena. Sabía a victoria igual.

(Es una coña, claro, lo mejor de la vida es otra cosa)

Me voy con mi música a otra parte. Me llevo la mochila cargada de pensamientos.

Como todos las semanas, aquel domingo el abuelo de Ernesto fué a visitarlos, trayendo consigo aquella revista gringa que hablaba siempre de lugares remotos y desconocidos. Pero aquel domingo la revista era diferente: la portada no mostraba algún paisaje fabuloso, sino dos ojos azules que se le clavaron a Ernesto en el pecho como puñales.

-Algún día, encontraré a esta chica y me casaré con ella -le dijo a su hermano Víctor.

Ernesto tenía entonces diez años. Pegó la foto en el techo de su cuarto, encima de su cama, y durante años lo último que vió antes de cerrar los ojos, y nada más abrirlos, fueron los ojos oceánicos de aquella chiquilla. Al alcanzar la mayoría de edad, buscó un trabajo y ahorró, y en cuanto tuvo lo suficiente, se despidió para siempre de su tierra natal y partió en busca de aquella niña -mujer para entonces- de ojos claros.

Dar con ella no fue cosa fácil y le llevó todavía algunos años más; las cosas no son fáciles para un inmigrante en tierras lejanas, cuando llega con tan sólo una revista ajada, y ni siquiera conoce el idioma local. Pero al fin, tras cruzar océanos en el tiempo y en el espacio, la encontró. Cuando por fin estuvo frente a aquella chica que había soñado tantas veces, la miró fijamente a los ojos y le dijo:

-Te he amado toda la vida. Cuando era un niño, tus ojos son lo último que veía al acostarme, y también lo primero que veía al levantarme. Y ahora que estoy frente a tí, todo lo que quiero es eso, que cada día lo primero y lo último que vea sean tus ojos.

Hoy regentan juntos un pequeño y encantador retaurante mejicano en un suburbio de Reikiavik.

Recorro Madrid. Es una ciudad tranquila. Mis pies y mi cabeza avanzan en direcciones opuestas.

Un día la marea deja en la orilla una vieja llave herrumbrosa. Entonces recuerdas que hay una caja en algún sitio en el desván, cubierta de trastos viejos y polvo, en la que un día guardaste algo, pero no recuerdas qué. Parece que fue en otra vida; cerraste la caja y echaste la llave al mar, y con el tiempo olvidaste incluso que aquella caja, y lo que encierra, existieron alguna vez. Ahora, el azar ha querido que la llave vuelva a tu mano.

Un viejo pistolero ha llegado a la ciudad. Su revolver parece vacío, pero todavía podrían quedarle una o dos balas, y sus balas llevan mucha muerte.

Esta mañana, iba a escribir que Santa Estefanía, que tiene (tenía) reservado un asiento a la derecha del Padre, me había invitado al concierto, y que os jodieseis los pringaos sin entrada. Pero circunstancias de última hora, cuyo detalle desconozco, me han hecho engrosar fulminantemente en las filas de esos pringaos de los que un minuto antes me reía. Justo castigo.

Pero todos los tontos tienen suerte, y hete aquí que San David de las Casas ha descendido de los cielos para cederme generosamente su entrada. Dicen que pagando no es lo mismo; espero que no se aplique a este caso. La lista de temas imprescindibles es tan larga que de tocarlos todos se haría de día. Mañana, o cuando tenga un rato, haré aquí un repaso de la experiencia.

Pues no, no le que daban dos balas; traía el cargador llenito. Pérez de Albéniz decía el día anterior que la gira olía a despedida. Visto lo visto, yo diría que a la Banda de la Calle E le quedan por lo menos diez o quince años de dejarse la piel cada noche sobre el escenario. A primera vista están todos echos unos abueletes, pero desbordan energía en cuanto empiezan a tocar. Abrieron con Night, una vieja buena canción, no muy conocida pero con mucha fuerza, del Born to Run. Y ya no pararon hasta tres horas después. Buscando un video de la apertura me he encontrado con éste, también de Madrid; escuchar esos primeros acordes del profesor -y maestro- Bittan:

Se me vuelve a erizar la piel al oírlo. En el estadio se me erizó varias veces, casi siempre al oir los compases de alguna de esas canciones que han marcado algún momento de mi vida -aunque hubo otras veces en que ni sé que sonaba. The River fue por ejemplo muy intensa. Está tan manida, tan manoseada, que la tiene uno un poco fuera de su lista de imprescindibles; pero al volver a escucharla, con toda la atención puesta, se da uno cuenta de que sí es especial. El mejor momento fue para mí Jungleland, un regalo completamente inesperado.

Aquí va la lista de las que tocó:

Night
Radio Nowhere
Lonesome Day
The Promised Land
Spirit In The Night
Summertime Blues
Brilliant Disguise
The River
Cover Me
Trapped
No Surrender
Out In The Street
Because The Night
Cadillac Ranch
Livin’ In The Future
Mary’s Place
Tunnel of Love
The Rising }
Last To Die
Long Walk Home
Badlands

Jungleland
Seven Nights To Rock
Born To Run
Bobby Jean
Dancing In The Dark
American Land
Twist And Shout

Faltaron algunas, claro, otra cosa era imposible. Eché de menos sobre todo Thunder Road, Darkness on the Edge of Town, Candy’s Room, y Tougher than the Rest. De la última por fin he encontrado un video "embedded":

Gracias, gracias, gracias, David.

El Jueves, un año de censura. Y como debe ser, se la pasan por el forro.

Strong Enough. Sheryl Crow

God I feel like hell tonight

Hay cosas que se pueden estirar, se pueden estirar mucho. Pero llega un momento en que de tanto estirar se rompen. Un buen ejemplo es mi economía. A tres días de cobrar me he terminado por quedar definitivamente en gayumbos.

Ignorinos en Acción (IgnAcc) ha abierto una cuenta para recaudar fondos que me ayuden a pasar esta dificil situación (0049/5102/26/2195030715), que a cada hora se vuelve un poco más deseperada. Cada euro cuenta, haz tu contribución, y que Dios te lo pague.