golpes bajos

pero la misma mirada felina. Una vez vi a Amaral en concierto, y juro, juro, que la oí cantar:

A veces te comería
otras en cambio te quiero comer

Pero por más que pregunto, nadie ha oído nunca esa versión. Ni siquiera quien me acompañaba aquel día.

Qué le voy a hacer. A mí me gusta más así.

Al Sur de Béjar, al Norte de Plasencia, existe un pueblo, un pueblín. Está enclavado en el valle del Ambroz, en las estribaciones de la sierra de Gredos; le rodean algunos de los parajes más bellos que han visto mis ojos. Es aquí, en este pueblo. Donde me he dejado tanto corazón.

No volveré a aspirar el aroma de esos amaneceres de verano, duros y hermosos, contrastados contra los montes que separan el Jerte y el Ambroz. No volveré a andar esos caminos trufados de zarzas que conducen a lugares secretos, acompañado del más fiel amigo. No volveré a perderme en viejas juderías, ni a sentir mi corazón inflamarse en noches estivales, palpitando espectante ante dulces y nuevas sensaciones.

Pero, sobre todo, no volveré a veros. Es una congoja que llevo dentro, que sale a la luz en esas noches en las que algo me pone los sentimientos a flor de piel. Siempre os echaré de menos. Siempre os llevaré conmigo.

No sabiendo ya si había tiempo, si aquella visión había durado un segundo o cien años, no sabiendo ya si existía un Siddhartha, o un Gotama, o un Yo y un Tú, herido en lo más profundo de su ser como por una flecha divina que lo vulnerase dulcemente, hechizado y disuelto en su interior, Govinda aún permaneció un instante inclinado sobre el impasible rostro de Siddhartha, ese rostro al que acababa de besar, que acababa de ser el escenario de todas esas metamorfosis, de todo el Devenir, de todo el Ser.

H. Hesse

El otro día, buscando aquella canción de Amaral, me encontré con esto en el youtube, y no me he podido resistir a colgarlo:

¿Cuál fue su reacción
cuando esa mirada encontró
y le hipnotizó
congelando su expresión?
Ella es como un imán
que le quita todo el metal,
tal es su ambición
que él no da ni un paso atrás.
Él es la ingenuidad
y ella el saber estar,
él sueña con hallar
la interacción genial,
poderla repeler
a distancia un poco prudencial.
Tal vez sea mejor
no entenderse entre los dos
para conservar
cada uno su razón.
Se encuentran al azar,
hiperrealismo sensual
e imaginación
y se enfrentan sin hablar.
Difícil elección,
o filosofía o amor
o lo funcional
o a la escuela emocional.
Le gustaría hablar
de algo que no es real,
antes que escuchar
lo que conoce ya.

Qué maravilla. Cada vez que veo a Antonio Vega, hoy, me acuerdo de ese chico triste y solitario y se me cae el alma a los pies.

Ya que estoy, voy a volver a colgar Lucha de gigantes, que también ocupa un lugar especial en mi corazoncito. Como el video no añade nada, lo encojo; quédate con el sonido. Cuando escucho esta canción, es como si oyese el mar batiéndose contra la costa, me siento como mecido por el oleaje...

Lucha de gigantes convierte
El aire en gas natural
Un duelo salvaje advierte
Lo cerca que ando de entrar
En un mundo descomunal
Siento mi fragilidad
Vaya pesadilla corriendo
Con una bestia detrás
Dime que es mentira todo
Un sueño tonto y no mas
Me da miedo la enormidad
Donde nadie oye mi voz
Deja de engañar
No quiero ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No se contra quien voy
O es que acaso hay alguien mas aquí
Creo en los fantasmas terribles
De algún extraño lugar
Y en mis tonterías para
Hacer tu risa estallar
No quiero ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No se contra quien voy
O es que acaso hay alguien mas aquí
Deja que pasemos sin miedo.

Etiquetas: NachaPop

José Pepe Bono es un imbécil. El sábado se celebró en el Congreso de los Diputados un homenaje a presos políticos de la dictadura fascista. En un momento dado, uno de los ex-presos sacó una bandera de la II República:

¿Pero quién cojones se ha creído el José Pepe Bono este? Para empezar, el que está de invitado en el Congreso es él, que está invitado por cuatro años y como haga mucho el imbécil le mandaremos a su casa en 2012. Para continuar, la bandera de la II República es perfectamente legal; no es como la bandera fascista, la del pollo, que es ilegal, justamente por ser fascista. Otra cosa es que la tricolor no sea la bandera del Estado Español, que en su día nos decidimos por la roja y amarilla -a mi juicio más bonita, aunque tanto da. Perfecto, pues que no ondee junto al resto de banderas oficiales en el Congreso. Pero si la quiere sacar a pasear alguien que asiste a un acto en el Congreso, como si saca una bandera de chopped El Pozo. Mucho más: tiene pleno sentido que la saque un antiguo preso político de la dictadura fascista, porque en sus manos es un símbolo de la lucha por la que se le homenajea, la lucha que le llevó a la cárcel, la lucha para la cual el referente era la II República, el régimen legítimo y democrático que nos habíamos dado (se habían dado, los de entonces) y que fue usurpado por una dictadura fascista tras un golpe de estado fallido, prolongado en una guerra civil.

José Pepe Bono, me tiene sin cuidado lo que le coma a usted por dentro. Además de un imbécil, es usted un ignorante (o peor, un mentiroso) y un impresentable. Cuando esté usted desempeñando sus funciones de Presidente del Congreso, donde le hemos puesto los ciudadanos, compórtese con decencia y dignidad; su acidez de estómago se la guarda usted para sus allegados.

Beirut, junio de 2006/agosto de 2006. Encuentra las diferencias.

Visto en wired, via retiario. Las fotos en detalle: junio y agosto.

Mierda de mundo. Mierda de Hombre.

Etiquetas: Beirut, guerra

If Psyche had not held me by the hand I should have sunk down. She had brought me now to the very edge of the pool. The air was growing brighter and brighter about us; as if something had set it on fire. Each breath I drew let into me new terror, joy, overpowering sweetness. I was pierced through and through with the arrows of it. I was being unmade. I was no one. But that’s little to say; rather, Psyche herself was, in a manner, no one. I loved her as I would once have thought it impossible to love, would have died any death for her.

(Si Psyche no me hubiese sujetado la mano me habría hundido. Me había traído ya hasta el mismo borde del estanque. El aire se hacía ahora más y más brillante a nuestro alrededor; como si algo lo hubiera incendiado. Cada bocanada dejaba entrar en mí nuevo terror, alegría, dulzura sobrecogedora. Estaba atravesada de lado a lado con sus flechas. Me estaba deshaciendo. Era nadie. Pero eso sería decir poco; más bien, la misma Psyche era, de alguna forma, nadie. La amaba como nunca habría pensado que es posible amar, habría muerto cualquier muerte por ella)

C.S. Lewis

Hace unos días copié aquí un pasaje de Siddhartha. Hacerlo hoy tendría incluso más sentido. Pero no es difícil encontrar más ejemplos. Por algo será.

Hay heridas que no lo son. Que no duelen, sino que son dulces, son puro éxtasis. Un gesto, una mirada, pueden hacer que el tiempo se detenga y el mundo deje de girar, sumergiéndonos en esa imposible eternidad, tierna y delicada.

Y los cielos se abrieron, y descendió de entre ellos un santo, el Maestro del Arte de la Grulla.

Yo, pagano confeso e irredento, desde hoy creo en Dios y en todos los Santos. La diferencia entre ayer y cualquier otro día es que cualquier otro día Italia te mata de un sólo golpe, en la única jugada que hace en todo el partido. Salvo mediación divina -o intercesión de un Santo. Después de eso, todo estaba hecho, todo era posible, el milagro se consumaba. Hemos pasado de cuartos. Alabado seas, Señor. El jueves, a Colón, a perder dulce y gloriosamente o, tal vez, sólo tal vez, no.

Acabo de perder un post que no me había costado poco escribir, en el que trataba de describir la sensación de libertad, con un punto de euforia, que produce cruzar Madrid en bici bajo una tormenta como la de anoche. Tengo un cabreo mayúsculo, es tarde y no voy reescribir el post. Espero que algún día blogia de una puta vez funcione decentemente, ninguna maravilla, bastaría que no perdiese información con esta alegría. Dejo, por lo menos, la foto que lo ilustraba y un enlace que hacía.

Promise to try. Madonna

Asunto: Re: [PRACE P2S2] Sign Up
De: Ulf ####### <####@csc.kth.se>
Fecha: Wed, 25 Jun 2008 13:53:57 +0200
Para: ricardo@torroja.dmt.upm.es
CC: prace-p2s2-register


On Wed, 2008-06-25 at 12:44 +0200, ricardo@torroja.dmt.upm.es wrote:

>
> You must submit a one-page CV (pdf format only) before the end of
> registration. See the instructions for more details. If you have
> further questions about registration, send them to
> prace-p2s2-register@pdc.kth.se. General questions should be sent to
> prace-p2s2-info@pdc.kth.se.
>

Hi

Your application was two days after deadline, BUT the Admission
Committee will have its meeting today. I will recommend that your
application is approved pending that you send in the requested CV.

ulfa
--
Ulf #######, application expert, Center for Parallel Computers (PDC)




Asunto: Re: PRACE summer school registration
De: Ulf Andersson
Fecha: Wed, 25 Jun 2008 16:10:57 +0200
Para: Ricardo Garcia Mayoral
CC: prace-p2s2-register@pdc.kth.se

On Wed, 2008-06-25 at 13:20 +0200, Ricardo Garcia Mayoral wrote:

>> Hello,
>> my name is Ricardo Garcia Mayoral, I am a student of Javier Jimenez at
>> the Universidad Politecnica de Madrid. I have missed the registration
>> deadline for the summer school, but have seen that the applicants are
>> less than the places at the course, so I wonder if it would be possible
>> to do a late registration. Just in case, I filled the registration form,
>> and attach my CV.
>> Thank you very much for your attention,
>>

We have received your CV,

You were accepted at today’s AC meeting. Official acceptance note will
be sent tomorrow.

Welcome to Stockholm.

ulfa
--
Ulf #########, application expert, Center for Parallel Computers (PDC)




Moraleja: hay que estar a lo que hay que estar (aunque sean cien cosas a la vez).

Cuando oigo esta canción, siento la brisa del Atlántico en mi cara, mientras recorro el paseo marítimo de Miami Beach en un descapotable rojo, deprisa, muy deprisa.

Yo me entiendo. Tú me entiendes.

para ir al teatro. Hace algunos años aproveché un día como hoy para ver un Hamlet bastante decente en el Bellas Artes y cenar casi en la intimidad en el Janatomo. Al salir del teatro no había un alma en la calle; más tarde, al salir del Janatomo, una riada de humanidad bajaba hacia Cibeles. El Madrid había ganado la Copa de Europa. Días como esos son perfectos para disfrutar de Madrid con la compañía justa, por lo menos hasta que termina el partido, y para juntarse a la fiesta, si procede, después. Hoy sería un buen día para un plan así.

Pero es que lo que gane el Madrid me la trae al fresco.

Éramos jóvenes. Éramos horteras. Joder, éramos muy horteras.

Vista ahora, la estética era espantosa, ridícula. Pero las canciones... las canciones siguen siendo mágicas.